| Estoy harta del amor con prisas, clandestino, precipitado, desacompasado...Harta de licuarme para regresar al lugar siempre sola, triste, más sola aún que la primera vez.
Harta de perderme en un gesto que no conduce a otra cosa que la propia esterilidad, harta de besos sin más continuidad que el hasta luego, harta de esta forma histérica de placer, que zarandea el cuerpo y me deja sin ganas la memoria, harta de este sucedáneo del placer...
Harta de dormir con los pies fríos, de sentir la angustia del invierno y la desgana que provoca el amparo en la frivolidad...Harta de los sueños, de las palabras, de la carne, de los órgasmos torpes y crispados...Harta de la falta de abandono, de la lucha incesante, de la incredulidad...Harta del deseo y del descanso...Harta de lo definitivo, harta de compartir...Harta de que me quieran convencer de lo que no siento, ni entiendo, ni admito...
Estoy harta hasta lo máximo, de mi y de cuantos me acompañan...
Estoy harta de tanto hartarme!! Porque es definitivamente falso qué podamos ser tantos a la vez!
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